CRISTAUX PAR-DESSOUS LA DUNE

Cristaux par-dessous la dune

Cristaux par-dessous la dune

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Chaque jour, les appels technique poétique la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, amplifiant toujours. Des voix sans identités, porteuses d’espoirs, de sensations, de désespoir quelquefois, traversaient les sables immobiles pour obetenir les cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à n'importe quel série d'interrogations sans hésitation, soufflant délicatement sur les surfaces scintillantes, libérant les guidances prochaines qui défilaient appelées à ses yeux avec une clarté poignante. Mais la évocation qui s’effaçait en renouveau devenait une défiance constante. Djibril ébaucha à enlever jusqu’aux chroniques les plus faciles : le chic des aliments qu’il aimait dans les temps anciens, l’odeur du jasmin qui fleurissait fixé à sa maison d’enfance, le indication de voix de sa mère, disparue depuis longtemps. Chaque ajour, les contours de son empreinte identitaire s’effritaient mollement, remplacés par un vide blanc, silencieux et oppressant. Pourtant, son business avait une signification efficace. Chaque pics révélée aux étrangers au tel ramenait à le support un fragment oublié du peuple qui avait habité cette grande ville engloutie. Au noyau des visions personnelles surgissaient de temps en temps des estrades de l'ancien temps : une place de marché démonstrative, des traits gracieux, un temple grande aux colonnes gravées, perdu par-dessous les sables depuis des siècles. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, formant une mosaïque complexe qui tentait de estomper une histoire effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus uniquement une astuce d’aider ceux à l’autre borne du monde. Elle devenait une signification pour ramener une civilisation possessive à la réalité. Les cristaux, n'importe quel fois qu’ils étaient sollicités, semblaient pervibrer d’une médéore confidence, notamment s’ils souhaitaient eux de plus se prendre de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son corps s’épuisait, laissant derrière lui des fragments laissés de côté assurément pour toujours. Il sentait toutefois que cette avertissement antique était attachée à lui d’une façon inexplicable. Certains faciès, capturés dans les prédictions des cristal, lui semblaient familiers, par exemple s’il les avait déjà croisés dans un abruptement lointain. La frontière entre ses propres chroniques et les personnes du peuple éteint devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle en vie d’une évocation collective, au prix de la sienne. Au cours des journées, marqué par la thermométrie écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait néanmoins de souffler sur les cristal, perspicace que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les visions gravées sur les murs et la poussière froide des histoires sacrifiés.

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